Specula

A morte já não se soergue como soía.

Espero-te no Alto em cujo colo acalmo as lágrimas

e vejo-te o rosto vivo

como se nunca tivesses trocado este mundo por um outro.

E se nos vês, o que verás das alturas?

Redondo, o infinito?

Ou um leque de abraços por dar,

aos quais só resta a forma epistular nunca findestinada?

Permanece a saudade, mais nada.

Um sentido forte de eternos reinados de absurdidade

condensados num segundo:

o da decisão.

Da tua alta e só solitária torre desesperada

saltaste sem rede, mais nada.