As ideias vêm-me ao espírito
Grandes Áureas e Belas,
mas logo ficam amarelas.

Não dizem nada de novo
e logo se escurecem
como se esquivar-se quisessem
do destino de serem escrita.

Frutos da vela luzidia
cuja luz muito engrandece quem as cria,
surgem-me ânsias de mais,

de Meio-Dia

Mas tudo novamente se escurece,
e como que por magia,
sou cuspida para o real
que arrepia um verso-canto
negro de outro dia.