As ideias vêm-me ao espírito
Grandes Áureas e Belas,
mas logo ficam amarelas.
Não dizem nada de novo
e logo se escurecem
como se esquivar-se quisessem
do destino de serem escrita.
Frutos da vela luzidia
cuja luz muito engrandece quem as cria,
surgem-me ânsias de mais,
de Meio-Dia
Mas tudo novamente se escurece,
e como que por magia,
sou cuspida para o real
que arrepia um verso-canto
negro de outro dia.
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