Soprando na umbra, lento
reacende no espaço temeroso
revolvendo das almas o vento
à luz de um dia vagaroso
Figuras figurando vazias
perguntando, avançando destemidas
não na senda que trazias
mas só naquelas percorridas.
Que corpos serão estes despojados
das promessas de calor que lhes fazias?
Serão dolentes adornados de brocados
matando à esperança o fervor todos os dias?
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