O lado em que definho e confluo,
não é mais que seu irmão.
Previsto que estava a razão querer matar-se,
fugir, não deixaria nunca,
o traço convulso ao fado da mão.
E parecia, sim, que a vida tinha perdido alguma cor Que o frio gelava mais, que o sol já não brilhava da mesma forma E eu só queria que me ...
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