Cantem-se Cânticos

Escrevam-se Odes

No princípio é sempre o Verbo

No fim também

A diferença é que se nasce no início de um grito

E se morre no fim de outro

De resto vive-se no Verbo

E ele vive-se em nós

Todos os prantos de morte

São hinos à vida

Tão simplesmente porque onde surge um pranto

Está alguém que chora

Outr’alguém por quem vale a pena chorar.

Persigam-se os teus passos de sombra

Apaguem-se as candeias que chegou a manhã

Fere os olhos

Tão concretamente

Ver que já te foste

Que quase fui contigo

Oh, dor!

Atreve-se a manhã a eclipsar a noite

Num adeus

Em nada diferente do que diz o ocaso ao dia

E percebo, ah como percebo!

Porque me incomoda a luz

E com quanto te queria.

Os mortos são gente estranha
porque a morte não se soma,
não se sabe, só se entranha.

agarra-nos em bruto na sua manha
adormece-nos, desmaia-nos
e de súbito tudo tem uma cor estranha

tudo se transforma nas cinzas
dos fatos de luto

não se quer acordar
nem dormir
nem andar
só sumir.

Os mortos demoram tempo a morrer

De repente a vida presta-nos contas
da viagem a um deserto de lonjura

zangamo-nos com a alegria
porque já não faz sentido
no mundo que se nos apresenta agora

tão sem cor, tão sem nexo

o espaço vazio avançou impiedosamente
preenchendo todos os lugares que habitávamos

curiosamente vamos ocupando-nos de uma verdade:
a de que a morte é melhor connosco
quando somos nós com ela
não aqueles que amamos

passa por nós o tempo
passamos nós por ele

e depois, a vida estala-nos na cara